Está lá fora, enorme, ávida por ser apreciada.
Não posso sair do quarto; não posso olhá-la de olhos lavados em ti.
Lua, que sempre me incentivaste a cultivá-lo,
arranca este pedaço dele que se me agarrou ás vísceras,
pois de mim já não inflamam ardores,
nem gemem dores de esperança.
Pari o monstro que fui alimentando,
comi o prenúncio de futuro carregado de mentiras
e matei a libertinagem com verniz que estalou.
São assim as minhas mãos ao luar...
vazias de ti
e do teu sabor a falso.
Hoje, há uma lua que se encheu deste meu vazio.
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